Arte poética

                                                  (foto: Ítaca na Grécia)

Olhar o rio feito de tempo e água

E recordar que o tempo é outro rio,

Saber que nos perdemos como o rio

E que os rostos passam como a água.

Sentir que a vigília é outro sonho

Que sonha não sonhar e que a morte

Que nossa carne teme é esta morte

De cada noite, que se chama sonho.

Ver no dia ou no ano um símbolo

Dos dias do homem de seus anos,

Converter o ultraje dos anos

Em música, rumor e símbolo,

Ver na morte o sonho, no ocaso

Um triste ouro, como a poesia

Que é imortal e pobre. A poesia

retorna como a aurora e o ocaso.

Às vezes, em plena tarde, uma face

Nos observa do fundo do espelho;

A arte deve ser como esse espelho

Que nos revela a própria face.

Contam que Ulisses, farto de prodígios

Chorou de amor ao avistar sua Ítaca

Verde e humilde. A arte é esta Ítaca

De verde eternidade, não de prodígios.

Também é como o rio interminável

Que passa e fica e é cristal de um mesmo

Heráclito inconstante, que é o mesmo

E outro, como o rio interminável.

Jorge Luis Borges